Восемьдесят лет назад, 22 июня 1941‑го, мир потрясло известие о начале Великой Отечественной войны. Эта дата навсегда останется в нашей истории как символ нечеловеческой жестокости фашистского режима, невыносимой боли и беспримерного героизма советского народа. И как напоминание о том, что мирное небо над головой — одна из важнейших ценностей во все времена.
Ко Дню памяти и скорби «ЕЗ» публикует тематическую подборку стихотворений евпаторийского журналиста и поэта, ветерана газеты Светланы НОВИКОВОЙ-ДОНСКОЙ.
Письмо погибшего солдата
Четвертый год идет война.
Уж нет в живых юнца-солдата,
А почтальон все ищет хату,
Где мать теперь совсем одна.
Письмо блуждало много лет.
Написанное тем солдатом,
Оно, пройдя весь белый свет,
Сыскало все же адресата.
Размытый временем листок:
Слова плывут – прочтешь не сразу.
Слезы роняя на платок,
Мать призадумалась над фразой.
Вдруг встрепенулась: «Сын живой!
Письмо в руках, как сердце, бьется!
В бою жестоком под Москвой
Он не убит! И он вернется!»
Надежда, вера и любовь –
Источник мудрости и света.
Молилась мать. Теплела кровь.
Свеча не гасла до рассвета.
Непокоренный
Она лежала на постели,
Матрац соломенный под ней,
В поту вся, дышит еле-еле,
«Ты, дочка, - слышишь? – не робей».
И деревенская старуха
Сказала: «Ну их всех, с войной.
Я – баба Нюра, повитуха.
Сейчас начнем рожать с тобой.
Ты потерпи, моя голубка,
Мне это дело не впервой».
Исподнюю достала юбку,
Согрела чугунок с водой.
Перекрестясь, сказавши «С Богом!»,
К молодке тихо подошла:
«Оставь все страхи за порогом.
Коль не рожала – не жила.
Ну, вот и воды, слава Богу,
Благополучно отошли.
Теперь уж тужься без тревоги.
Младенца, Боже, ниспошли».
И вот он, крик! Новорожденный
Оповестил мир: «Я пришел!»
Ну, богатырь! Непокоренный!
Теперь все будет хорошо…
А там, в горящем Сталинграде,
Где ад от бомб, снарядов, мин,
Погиб комбриг со всей бригадой –
Тот, у кого родился сын.
И под покровом ночи темной
Погибших душ поднялся клин.
Живи, малыш, непокоренный!
Твой род вовек не истребим.
Страницы старого альбома
Возьму альбом в обложке старой –
И вот она, моя родня:
Звенят хрустальные бокалы,
Детишек смех и беготня.
И разговоры, разговоры
О том, что было и прошло.
Раздвинуты на окнах шторы,
Душе комфортно и светло.
Отец – давным-давно прапрадед, -
Взяв в руки старую гармонь,
Ведет рассказ, сквозь Время глядя,
Как шел под пули и огонь.
Как умирал под Сталинградом,
Но в медсанбате вдруг ожил,
Как Днепр форсировал под градом
Осколков бомб, снарядов, мин.
Как в кирзачах он пол-Европы
В боях с пехотой прошагал…
Не заросли еще те тропы,
Где обелиск героям встал.
Четыре новых поколенья
За это время родились.
А в песнях слезы на поленьях
Смолою памяти лились…
Раскрыт альбом.
Оплыли свечи.
Последний перевернут лист.
Иных уж нет, а те далече,
Умолк навеки гармонист…
И тишина в пустой квартире.
Часы размеренно стучат.
Но снова неспокойно в мире.
Болит душа за правнучат.
Шумят березы на погосте
Шумят березы на погосте,
Чернеет у могилы дуб…
А к ним родня не ходит в гости:
Они схоронены не тут.
Они разбросаны по свету –
В полях всех европейских стран.
Их дома ждут. А их все нету.
Не заживить смертельных ран.
Он не утешит мать-старушку,
Иван, погибший на войне.
Арсений не обнимет Лушку –
Не ждать любимого вдове.
Семен не встретится с невестой –
Упал навеки под Орлом.
Пришли домой печально вестью
Григорий, Виктор, Глеб, Пахом.
И безотцовщина – мальчишки,
Как придорожная трава.
Росли и знали не по книжкам,
Что за чудовище – война.
Они ходили на подгорье,
О чем ни чья не знала мать.
Снаряды, мины, порох – горе,
Его не надо и искать.
Гремели взрывы, и осколки
Вмиг долетали до реки.
Лицо изранил Токин Колька,
Витек остался без руки.
Погиб тогда Кружилин Толя,
Оглохли Митька, Валентин…
Неужто это воля Божья –
Все испытания пройти?
Неужто нашим мамам мало
Смертей мужей, смертей отцов? –
Змеею снова жалит жало.
Война – не женское лицо…
Шумят березы на погосте,
И в каждой горечь о войне.
Приходят мысли, словно гости,
И не дают забыться мне.
Еще четыре года до Победы
Перед тобой я встану на колени,
Войны кровопролитной ветеран.
Сожженных городов увижу тени,
Почувствую всю боль смертельных ран.
А вот твоя потрепанная рота
Опять неравный принимает бой:
Сражается отважная пехота
И заслоняет Родину собой.
А впереди – четыре долгих года,
И миллионы впереди смертей.
И кто-то вовсе не продолжит рода,
А смерть отцов осиротит детей.
Не встретятся с любимыми невесты,
И не дождется с фронта сына мать.
И похоронки – траурные вести
Научат беспощадно воевать.
И будет бит фашист под Сталинградом!
Ввек не забудет Курскую дугу!
А русский дух в боях под Ленинградом
Хребет сломает лютому врагу…
Каким тяжелым путь был до Победы!
Но ты его осилил, ветеран.
Как мало нынче вас, отцы и деды!
Как много орденов, медалей, ран!
Фотоиллюстрации Елены ПОКРЕПЫ.
Опубликовано в газете «Евпаторийская здравница» 23(19471) от 18.06.2021 г.
