Евпаторийская здравница :: Новости

Сколько ж
не виделись…
Ох…
Наверно, и не узнаю…
А он?!
Не меня, но себя?
В моей зарисовке?
Ну, пожалуйста…
Только бы —
улыбнулся…
А…
По прочтении.
Ну?!

В закипающем
чайнике,
шелесте
черновиков…
Это же…
Оно?!
Вот — сейчас…
Я поставлю —
последнюю
точку…
И оно — хлынет
из монитора,
Черное и мое.

Вернуться…
Из Питера,
Москвы…
произведений Папы…
Другим,
обновленным,
погруженным — в себя…
Что, не узнала?
Что…
Нет.
Ну, конечно, узнала.
Конечно, узнала.
Хорошо бы — узнала.

И газетку — ей…
На!!
Небось, посмеется.
Не узнавая.
Ни себя, ни поезда…
Но Крым…
Солнечный,
прежний…
больший — ​и меня,
и моей писанины…
Неужели — ​не увидела,
Не узнала?!
Ну-у?!

Зарисовки?!
Ха…
Наверно, я…
Я…
Просто…
Пытаюсь —
вернуть…
не хватающих —
мне…
мне…
ушедших от меня —
хороших…
хо-ро-ших людей.

Зарисовка
уже написана…
а я…
я — все сомневаюсь,
все не могу —
отправить ее
в редакцию…
Все думаю,
что ее — не поймут,
не увидят в ней…
главного…
огромного
крымского неба.

Хорошо бы —
услышать…
не скрипенье пера,
не перестук…
раздолбаных клавиш,
но легкий говорок…
набегающих,
отбегающих волн…
И увидеть — его,
ГГ1…
За строчками,
за синими…
синими брызгами.

Ну, тов. подполковник…
Наперегонки,
что ли?
И что нам —
годы?
На старт,
внимание…
и рване-о-ом…
ветерок…
ветерок опережая.
Как раньше…
Помните?
Помнишь?!

Давненько
не виделись…
с ГГ*…
А…
А хорошо бы…
На кухоньке,
на моей…
Да?!
Да с Пушкиным —
пополам…
И только —
по-русски…
Конечно, по-русски.

Пишу — чернилами,
настолько
синими…
что, кажется…
Да,
я заправил
свою ручку —
солнечною,
морскою
водою…
которая высохнет
на бумаге…
не оставив следа?!

Представляю,
как вы-ытянется
физиономия
очередного ГГ*,
когда он —
разв-вер-нет
свеженький номер…
прочитает…
И улыбнется,
узнавая…
Да.
Надеюсь, что
Улыбнется…

О, мне бы —
не писать,
а рвану-уть…
следом…
за ним…
От монитора —
и постылой
бумаги…
Чтобы — ветер
в лицо…
настоящий,
не написанный
ветер…

Всего-то —
пишу…
А рот наполняется —
слюною…
И, слушая
ур-р-рчание живота,
я начинаю жалеть,
что строчками…
заполню…
лист…
монитор…
Но, увы…
Не желудок.

Что — слова?
Главное — вне…
Главное — в скрипе
пера…
пер-рестуке кла-виш,
мерцании монитора —
и щебетании
воробьев…
Т. е. — там,
за пределами…
кабинета,
черновиков…
и меня.

Да-а…
Гораздо проще —
писать…
О достижениях,
тренировках…
Не потея,
с ленцою
щел-ка-я
кла…
клавишами…
Но, честное слово…
Я бы — и делом…
Отжаться, что ли?!

В преддверии всенародного праздника «Евпаторийская здравница» публикует произведения из цикла «Рассказы артиллериста» Николая Столицына. Сам автор характеризует жанр «Рассказов…» как кинопрозу и так говорит об истории их создания: 

«Деда я не увидел… Но отец, под настроение, рассказывал о старшем сержанте Красной армии Напрюшкине В. Г. О его Курской дуге, ранениях… о его четырех (!) войнах. 
Рассказы отца — будоражили, вызывали восторг.
Надо же!! Четыре войны.
Надо же!! «Сорокопятка»… 
Теперь, спустя годы… и годы, нет, я не воспроизвожу — рассказы отца, я… хочу — сам, и только сам — «пройти» от Москвы до Берлина. Чтобы плакать, узнав о Победе, чтобы верить в свою страну, в свою советскую Родину, чтобы ощутить себя — действительно живым… 
Живым — до конца. До Победы».

В канун 9 Мая «Евпаторийская здравница» публикует подборку поэтических произведений членов литературного объединения имени И.Сельвинского, посвященных 75-летию Великой Победы.

Самоизоляция…
однажды
закончится…
Но хорошо бы —
никогда
не заканчивались
улыбки моих ГГ¹,
их любовь —
к людям…
их невероятная,
солнечная
любовь…

Я не знаю,
как ставится
капельница…
но человеческое
участие,
человеческая…
улыбка…
Это…
Это — я — понимаю.
Об этом —
и пишу-у…
Ведь это…
важнее?!

Ну, карантин,
самоизоляция…
Тьфу…
Я — начинаю
писа-а-ать,
и между нами —
ни километров,
ни карантина,
ни вируса…
только…
странноватый,
смеющийся блюз…
Пускай — и без рифмы.

Александр СКЛЯРУК – коренной евпаториец, известный крымский поэт, филолог, педагог, журналист. Автор поэтических сборников «Лирика», «Сокровенное», «Мелодия ветра», «Я встретил осенью весну», книги «Из путевого блокнота». Член литобъединения имени И.Сельвинского, Союза писателей Крыма и Союза крымских армянских писателей. Лауреат Всекрымского фестиваля поэзии «Альгамбра – 2003», международного фестиваля поэзии «Чеховская осень – 2009», музыкального конкурса «Песня о Евпатории», крымского поэтического конкурса «На Евпаторийской осенней волне» (2010). Член оргкомитета и участник международного фестиваля поэзии «Поэтический маршрут. Трамвайчик №…». Заслуженный работник культуры РК, лауреат конкурса «Общественное признание». Награжден орденом «Сурб Саак – Сурб Месроп», медалью «За доблестный труд» и другими наградами.

В минувшую среду, 8 апреля поэт отметил день рождения. От всей души поздравляем Александра Семеновича с замечательной датой, желаем здоровья, счастья, творческого вдохновения, неиссякаемых жизненных сил и предлагаем вниманию читателей небольшую подборку произведений нашего талантливого земляка.

Уставился —
в монитор…
Пытаюсь —
представить,
что такое
дежурство
на «скорой»…
когда бесконечная
ночь…
и ты…
и ожидание,
ожидание…
о-жи-да-ни-е…

Хорошая книжка…
Это же…
И не книжка,
Уже…
Совсем.
Это — собеседник.
Человек.
Что не просто
изливается,
треплется…
Но «подмигивает»,
ха…
ожидая реакции?!

Сергей Овчаренко — известный крымский поэт, переводчик. Автор десяти поэтических сборников, среди которых «Сказки улицы Урицкого», «За памятью отца…», «Два города», «Старые дворы», «Ночь колдовства», «Журавлиное счастье войны». Член правления Крымского отделения Союза писателей России (в СПР с 2009 года). Лауреат всероссийских премий имени Николая Гумилева, Максимилиана Волошина, Григория Потемкина, Государственной премии Республики Крым, премий имени Семена Дувана, «Общественное признание», «Славянские традиции». Награжден медалью «Николай Рубцов». Учредитель международного фестиваля «Поэтический маршрут. Трамвайчик №...».

Сегодня «Евпаторийская здравница» предлагает вниманию читателей подборку стихотворений Сергея Георгиевича, вошедших в сборник «Сиреневый фокстрот».

Кажется, писать о нем —
куда проще,
чем жать…
от груди…
Но если бы
я не слышал —
в себе —
его развеселое
«что почем»,
я бы — увы…
не справился —
с этою легонькою,
неподъемною ручкой.